Kulturschock am Mittelmeerstrand: Wenn der deutsche Gaumen rebelliert

Es war ein ganz normaler Urlaubstag an der Costa del Sol.
Die Sonne brannte unbarmherzig vom azurblauen Himmel, die Wellen plätscherten sanft an den goldenen Strand, und Familie Müller aus Castrop-Rauxel hatte gerade ihre akkurat gefalteten Handtücher auf den letzten freien Liegen ausgebreitet.

Der Duft von Sonnencreme und salziger Meeresluft hing in der Luft, vermischt mit dem leisen Summen von Gesprächen in verschiedenen Sprachen und dem gelegentlichen Kreischen einer Möwe.

Nach einem anstrengenden Vormittag des Nichtstuns, der hauptsächlich aus Sonnenbaden, gelegentlichem Umdrehen und dem Studieren der neuesten Ausgabe der „Bild am Sonntag” bestand, knurrten natürlich die Mägen der Müllers.
Die Uhren an ihren sonnengebräunten Handgelenken zeigten kurz vor zwölf – höchste Zeit fürs Mittagessen!

Mit der Entschlossenheit einer Expedition in unbekanntes Terrain machten sich die Müllers auf den Weg zum nächstgelegenen Restaurant.
Sie schlängelten sich durch ein Labyrinth aus Sonnenschirmen, vorbei an einer Gruppe lautstark Volleyball spielender Jugendlicher und einem älteren Paar, das konzentriert Kreuzworträtsel löste. 

Schließlich erreichten sie die Strandpromenade, wo eine Reihe von Restaurants ihre Tische und Stühle einladend in die Sonne gestellt hatte.

„La Paella Loca” prangte in bunten, leicht verwitterten Buchstaben über dem Eingang eines besonders malerisch aussehenden Lokals.
Herr Müller, in seinen knalligen Hawaii-Shorts und dem schneeweißen Baumwoll-T-Shirt, runzelte die Stirn. „Klingt irgendwie … ausländisch”, murmelte er besorgt und warf seiner Frau einen skeptischen Blick zu.
Frau Müller, die in ihrem neuen Strandkleid und mit perfekt sitzender Fönfrisur aussah, als käme sie geradewegs aus dem Frisiersalon und nicht vom Strand, zuckte nur mit den Schultern. 

„Ach Schatz, wir sind ja schließlich im Urlaub. Ein bisschen Abwechslung kann nicht schaden”, sagte sie mit einem Anflug von Abenteuerlust in der Stimme, die sie selbst überraschte.

Kaum hatten sie an einem der Tische Platz genommen, ihre Sonnenbrillen wieder zurechtgerückt und die vom Kellner gereichten Speisekarten geöffnet, da geschah das Unfassbare: Die Karte enthielt kein einziges vertrautes Gericht!

Kein Schnitzel weit und breit, keine Currywurst, nicht einmal ein simples Jägerschnitzel.

Stattdessen lauter unaussprechliche Begriffe wie „Gazpacho”, „Pulpo a la Gallega” und „Tortilla Española”.

Die Beschreibungen darunter waren zwar auf Deutsch, klangen aber nicht minder befremdlich: „Kalte Gemüsesuppe”, „Oktopus galizischer Art”, „Spanisches Kartoffelomelett”.

Herr Müller wurde blass, seine vom Sonnenbrand gerötete Haut nahm einen ungesunden Grauton an.
Frau Müller fächelte sich hektisch mit der Speisekarte Luft zu, als könnte sie die fremden Gerüche und Gerichte damit vertreiben.
Und Sohn Kevin, der bisher schweigend und mit dem Smartphone beschäftigt dabeigesessen hatte, fragte nun lautstark: „Papa, wo sind die Pommes?”

Mit zitternden Händen winkte Herr Müller den Kellner heran, einen freundlich lächelnden jungen Mann mit olivfarbener Haut und pechschwarzen Haaren. 

„Guten Tag”, begann er, wobei er jede Silbe betonte, als spräche er mit einem Schwerhörigen, „haben Sie keine deutschen Gerichte? Vielleicht ein schönes Schnitzel? Oder wenigstens eine Bratwurst mit Sauerkraut?”

Der Kellner, dessen Namensschild ihn als „Carlos” auswies, lächelte noch breiter und erklärte in perfektem Deutsch, dass sie ein traditionell spanisches Restaurant seien und daher ausschließlich regionale Spezialitäten anböten. 

„Aber ich kann Ihnen versichern, unsere Paella ist weltberühmt! Und wie wäre es mit einer erfrischenden Sangria dazu?”

Das war zu viel für Familie Müller. 

„Unerhört!”, schnaubte Herr Müller, dessen Gesichtsfarbe nun von blass zu hochrot wechselte. „Wir sind hier schließlich in einem Urlaubsort! Da muss es doch wenigstens Currywurst geben! Was sollen denn die ganzen deutschen Touristen hier essen?”

Carlos, der Kellner, versuchte noch zu beschwichtigen, aber die Müllers waren bereits aufgestanden.
Mit hochrotem Kopf erhob sich die Familie, wobei Herr Müller noch ein empörtes „Darüber werde ich mich beschweren! Bei wem auch immer!” in den Raum warf.
Frau Müller murmelte verlegen Entschuldigungen, während sie ihren Mann am Arm packte und sanft, aber bestimmt Richtung Ausgang zog.

Die anderen Gäste, eine bunte Mischung aus Einheimischen und Touristen verschiedener Nationalitäten, beobachteten die Szene mit einer Mischung aus Belustigung und Verwunderung.
Ein älteres britisches Paar am Nebentisch kommentierte trocken: „Typical Germans”, was Herr Müller glücklicherweise nicht verstand.

Zurück am Strand, zwischen Bergen von Sangria-Eimern und Billig-Souvenirs, ließ sich die Familie erschöpft auf ihre Liegen fallen.
Frau Müller seufzte: „Nächstes Jahr fahren wir wieder nach Mallorca. Da weiß man wenigstens, was man hat.” 

Kevin, der inzwischen hungrig und quengelig geworden war, fügte hinzu: „Ja, und da gibt’s wenigstens einen Burger King!”

Herr Müller, der sich langsam von seinem kulinarischen Schock erholte, nickte zustimmend. „Ihr habt recht. Was fällt denen eigentlich ein, uns hier mit diesem komischen Zeug abspeisen zu wollen? Wir sind doch keine Versuchskaninchen!”

Und so endete der große kulinarische Ausflug der Familie Müller. 

Den Rest des Tages verbrachten sie damit, sich gegenseitig in ihrer Empörung zu bestärken und Pläne für den nächsten Mallorca-Urlaub zu schmieden.
Am Abend fanden sie schließlich Trost in einer Pizzeria mit dem vielversprechenden Namen „Zum deutschen Michel”.

Dort gab es endlich, was das deutsche Herz begehrte: Eine Pizza Hawaii mit extra viel Ananas, serviert von einem Kellner, der zwar kein Deutsch sprach, aber zumindest verstand, was „Pommes extra” bedeutete.
Dazu gab es eiskaltes Bier vom Fass und zum Nachtisch einen Vanillepudding, der zwar nicht ganz so cremig war wie zu Hause, aber immerhin ein bisschen vertraut schmeckte.

Als sie später, mit vollen Bäuchen und deutlich besserer Laune, zu ihrer Ferienwohnung zurückkehrten, war die Welt für Familie Müller wieder in Ordnung. 

Urlaubsträume wurden wieder wahr, und das Abenteuer „spanische Küche” wurde als kurzer Ausrutscher ad acta gelegt. 

Beim nächsten Strandbesuch würden sie vorsichtshalber belegte Brötchen mitnehmen – man konnte ja nie wissen.