Ich glaube nicht, daran, dass es einen Himmel gibt.
Auch nicht daran, dass Gott mich liebt.
ICh lebe mein Leben in einem einsamen Würfel,
esse mein Herz auf und lecke meine Wunden.
Es gibt auch nichts, was mir gut gesinnt ist.
Es gibt auch keine Zaubersprüche, die helfen.
Auch das Licht des Mondes tut mir nichts Guten.
Ich lebe hier nur in meinem einsamen Raum.
Schatten der Vergangenheit sind meine besten Freunde.
Sie bringen wenigstens keine Freude in den Tag.
Ich sitze hier und sinniere über gestern und bald nach.
Das das ergibt keinen Unterschied.
Hier in dem wehtuendem Haus geht es mir besser.
Die Welt dort draußen ist besser, doch ich bewege mich nicht.
Für mich ist nichts schwarz und weiß.
Schwarz ist das, was meinen Tag bestimmt.
Es gibt auch keinen Schicksalgott, der mich erlösen könnte.
Jeder Tag ist wie ein anderer.
Mal geht es mir schlecht, mal gut.
Man kann aber nichts dafür oder dagegen tun.
Ich sitze in meinem Raum und schaue in die Welt hinaus.
Draußen ist es zwar warm und angenehm und hier sehr kalt.
Aber ändern kann ich nichts, kann auch keiner für mich.
Es hört sich seltsam an.
Ich wohne gerne in diesem Haus der Schmerzen.
Ich wohne nicht nur einen Tag hier, sondern will es immer.
Und wenn ich mal hier weg wäre und die Möglichkeiten hätte,
zöge ich wieder hier zurück, weil hier mein Herzblut ist.
Und wenn meine Zeit mal abgelaufen ist,
wohne ich nach dem Tod auch in einem Haus der Schmerzen.
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